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林母择著韭菜，没看林父，低声说道：“你发现没有，他今天一直走神。”
林父闷声：“看见了。”
“问他也不说。”
林母把一根烂叶子揪下来，扔进筐里。
“年轻人，谁没点心事。”
林父把刀收起来，在裤腿上擦了擦手。
林母白了他一眼：“你懂什么。”
林父不说话了，从兜里掏出菸袋锅，装了一锅菸丝，划了根火柴点上。
菸头的火光在暗里闪了闪。
林母看著前厅的方向，嘟囔了一句：“也不知道是好事还是坏事。”
林父抽了口烟，没接话，烟从鼻子里喷出来，在灯光里散开，薄薄的一层。
林峻海在前厅里，把最后一只碗擦乾净，摞在碗架上。
他走到柜檯边，从兜里掏出一张折好的纸条，打开，看了一眼。
上面写著沈静的地址，字不大，但写得整齐，他看了一会儿，又把纸条折好，放到了一本书里夹著。
他打开柜檯下面的抽屉，里面有一叠信纸，是上次去供销社买的，白纸，没有格子。
他抽出一张，放在桌上，又从笔筒里拿了一支笔。
笔尖戳在纸上，顿了顿。
他没写，把笔放下，信纸折了折，又放回抽屉里。
虽然想写，但不知道写什么，想写他的思念？但是有些太突兀了。
他吹了灯，回到自己屋里，炕还是凉的，他铺开被子，脱了鞋，躺下来。
房梁黑漆漆的，什么都看不见，窗外的月光透进来，落在炕沿上，薄薄的一层。
院子里的槐花还在落，偶尔有一瓣飘到窗纸上，发出轻轻的声响。
他闭上眼睛。
脑海里又闪过那一幕，风中的长髮，白衬衫的轮廓，阳光从侧面照过来，在她的脸上镀了一层金边。
他翻了个身，把被子拉到肩上。
窗外，风停了，槐花不落了，只有远处的海浪声，闷闷的，一下一下的，像是有人在很远的地方嘆气。
沈静坐在靠窗的位置，车开了，她侧过头，透过玻璃往外看。
林峻海还站在站牌下面，手插在兜里，没动，车拐了一个弯，他的身影被山坡挡住了。
她把包放在腿上，手指在包带上无意识地划了一下，手心里还留著刚才被他握过的温度，不烫，是温的，像握著一杯放了一会儿的茶。
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